Что-то ноябрьское, стылое
Небо туманное крошево
стелет вдоль стылой земли.
Вымерзнет время хорошее,
словно завяленный лист,
схваченный свеженьким инеем
колким игольчатым швом,
метко зигзагом по линиям
полит небесным ковшом…
Мир преогромный пугающий
сам от остуды сомлел.
Катится? Впрочем, куда ещё…
Он, как и мы, на Земле.
Жаль мне деревья распятые —
будут скорбеть голышом
Карма? Наука? Расплата ли
выпала в мире большом?
Чуть началось — опостылело.
Что-то ноябрьское, стылое…
18.11.2о21 о8:23
