Пьяное, предрассветное
Глушат водку небеса
тишина убить старается
нализавшись на глазах
солнце пьяно поднимается.
~ Леонид Губанов, Натюрморт настроения
Мы будем в ступе речь толочь,
кромсать слова на тишь и звуки,
но не удержим эту ночь.
Она, подобно течной суке,
сорвётся с ц`епи прочь от нас,
и мы за ней слетим с катушек.
Гори, гори, мой третий глаз,
пока вискарь лакает душу.
В заре узри заряд грозы,
где туча-мамонт скалит бивни
и рёвом грома шлёт призыв –
бежать в рассвет, под космы ливня.
Мы будем в пляске ворожить
и поминать святого Витта,
парить над пропастью во ржи
и звать живых на пир убитых.
Глушить тоску – не смертный грех,
так жги по-чёрному, my darling,
тебя пробьют на красный смех
зелёный змий и жёлтый карлик.
И мы от жара чуть дыша,
не видя неба в дымке алой,
горящий спирт, на брудершафт,
с тобою выпьем из бокалов.
… И было утро. Старый джинн
пил жадно тоник из кувшина,
и разливался солнца гимн,
с подножья гор струясь к вершинам.
Мы собирали по кускам
свой мир затёкшими руками,
и в`иски резало в висках
серп`ом и бритвой по оккаме.
