У КАЖДОГО СВОЁ
У каждого свои любовь, судьба, кончина,
свой норов, свой устав, свои и честь и пыл:
ты дослужился до значительного чина,
а я поэтом стал, поскольку вольным был.
Плывёт в ночи луна, сияет солнце в небе,
над городом висит смог сизый столько дней:
наш климат, говоришь, по-прежнему целебен,
но верится с трудом, и с каждым днём – трудней.
Заметил я: ты стал вдруг замечать поэтов,
и вроде мягче стал, хоть вовсе не простак,
а я, увы, а я всё думаю про это:
коль помягчал ты вдруг – неужто плохо так?
Всё чаще горечь строк тревожит ум и сердце;
нам есть, что вспоминать, есть, что и с чем сравнить;
озябнувшей душе уже не отогреться
и рухнувших святынь уже не воскресить.
Об этом лучше всех сказали эмигранты,
не смогшие забыть печаль родных земель,
им снятся, как в бреду, московские куранты
и русских соловьёв пленительная трель.
У каждого свои судьба, любовь, кончина:
ты в депутаты лез, я рвался на Парнас.
Ах, как же далека от нас первопричина
всех промахов и бед, хотя таится в нас.
Плывёт в ночи луна, сияет в небе солнце,
у нас ещё не ад, но и уже не рай,
и наше время, то плетётся марафонцем,
то спринтером бежит, что только поспевай.
Иллюзий больше нет, да их-то и не жалко,
вопрос сейчас в ином: а что нашли взамен? –
и то, что я считал альпийскою фиалкой,
действительно она, но – крымский цикламен.
У каждого свои любовь, судьба, кончина,
у каждого своё – о том веду и речь,
что даже о стране своя у нас кручина,
и с этим надо жить, и надо жизнь беречь…
