У КАЖДОГО СВОЁ

 

У каждого свои любовь, судьба, кончина,

свой норов, свой устав, свои и честь и пыл:

ты дослужился до значительного чина,

а я поэтом стал, поскольку вольным был.

Плывёт в ночи луна, сияет солнце в небе,

над городом висит смог сизый столько дней:

наш климат, говоришь, по-прежнему целебен,

но верится с трудом, и с каждым днём – трудней.

Заметил я: ты стал вдруг замечать поэтов,

и вроде мягче стал, хоть вовсе не простак,

а я, увы, а я всё думаю про это:

коль помягчал ты вдруг – неужто плохо так?

Всё чаще горечь строк тревожит ум и сердце;

нам есть, что вспоминать, есть, что и с чем сравнить;

озябнувшей душе уже не отогреться

и рухнувших святынь уже не воскресить.

Об этом лучше всех сказали эмигранты,

не смогшие забыть печаль родных земель,

им снятся, как в бреду, московские куранты

и русских соловьёв пленительная трель.

У каждого свои судьба, любовь, кончина:

ты в депутаты лез, я рвался на Парнас.

Ах, как же далека от нас первопричина

всех промахов и бед, хотя таится в нас.

Плывёт в ночи луна, сияет в небе солнце,

у нас ещё не ад, но и уже не рай,

и наше время, то плетётся марафонцем,

то спринтером бежит, что только поспевай.

Иллюзий больше нет, да их-то и не жалко,

вопрос сейчас в ином: а что нашли взамен? –

и то, что я считал альпийскою фиалкой,

действительно она, но – крымский цикламен.

У каждого свои любовь, судьба, кончина,

у каждого своё – о том веду и речь,

что даже о стране своя у нас кручина,

и с этим надо жить, и надо жизнь беречь…