Это просто зима

Это просто зима. Ты её не любил изначально.

А она, словно смерть - неизбежна, внезапна, бела.

Ты сидишь у окна. Ты укутан, как шалью, печалью.

Наблюдаешь за миром, как рыба, сквозь льдину стекла.

За стеклом девятнадцать. Тепла. Нынче странные зимы.

Только холод - он где-то в душе, в этой чёрной дыре.

Там идёт долгий снег. Нескончаемый, невывозимый.

Независимый от температуры на календаре.

Ты когда-то боялся: я скоро от этого двинусь.

Ещё день в белой мряке - и крыша взлетит к облакам.

Ты считал, что зима может кончиться. Эта наивность

Позволительна только романтикам до сорока.

Ты, конечно, не двинулся. Крыша, как прежде, на месте.

Невозможность весны ощутима, как ветер в трубе.

Ты сидишь у окна, ожидая последних известий.

Если можно, о ней. Или, если нельзя - о себе.