Я не поэт.

Я не писатель не поэт. Я клоун, 
Паяц и шут, который смел принять 
Мысль, что писать, 
дышать заставить слово, 
Способен каждый… Нечего сказать 
Как радовался я удачной каждой рифме, 
Упавшей на листок, был бесконечно горд. 
Но в результате получал разрозненные мысли, 
Способные лишь глупостью "порадовать народ". 

Но нет, я не скулю, не хныкаю в платочек. 
Давно познал я, что гармония во всем, 
Что для рожденья нужных, нежных строчек 
Слеза должна упасть в сердце моем . 
Да только вот оно давно не плачет 
Не падает на лист волшебная строка 
А появляются лишь те, что мало что-то значат 
И уплывают в даль безвестно, на века. 

Но на века ль? Смотри. Вот на лице суровом 
Мелькнула тень улыбки… Вот ещё 
Там зародился смех, затих и вспыхнул снова 
А может в этом есть призвание моё? 
Писатель я? Поэт?.. - Я клоун, 
Паяц и шут, который смел принять 
Мысль, что писать, 
дышать заставить слово, 
Способен каждый… Что еще сказать?