Утро

Уходит ночь. Светлеет чуть восток

и пишет оду новому рассвету,

где по утру лимонный мотылек

вспорхнет легко, как перышко поэта.

Взбодрится город. Тает дымкой сон.

Трамвай, звеня, торопится игриво

и слышен за версту знакомый звон.

Родное всё... и мною так любимо.