Утро

Уходит ночь. Светлеет чуть восток
и пишет оду новому рассвету,
где по утру лимонный мотылек
вспорхнет легко, как перышко поэта.
Взбодрится город. Тает дымкой сон.
Трамвай, звеня, торопится игриво
и слышен за версту знакомый звон.
Родное всё... и мною так любимо.