ДЕКАБРЬ БРУТАЛЕН СРОДУ

«Любимый город может спать спокойно»,

да вот не спит, свистит норд-ост – босяк:

не всё же быть казне коровой дойной –

весь золотой запас листвы иссяк.

О ветер, то на ост рванёшь, то с оста,

то стихнешь там, где спит Ставри-Кая;

я думал, что живу легко и просто,

как все, но как обманывался я!

Но это к слову! Речь не обо мне!

Винца глотну, добра богиня Геба?..

Всё даль морская тонет в пелене

туманной и почти не видно неба..

Идёт зима. Декабрь брутален сроду.

В душе, как и в природе, муть и тьма.

Плевать на это крымскому народу,

он точно знает: Крым – не Колыма!

А значит, вновь зима и зазимует

в горах, ей там удобнее, ей-ей.

Мы бога поминать не станем всуе,

мы чертыхнём всех мыслимых чертей.

И горы на себя возьмут заботу

о славе ЮБК, о чём и стих,

хотя дождей положенную квоту

и мы получим, как же нам без них?..

Пройдись по Ялте: от вечнозелёных

деревьев и февраль пьянящ, как хмель,

а на плато ай-петринском по склонам

со смехом мчатся лыжники в метель.

Сугробов намело там «выше крыши»,

холмы все, склоны в девственном снегу,

но это нас нисколько не колышет,

на южном, возле моря, берегу.

На лапах сосен снежные наносы,

а ниже чуть уже журчит ручей,

и муть души дымочком папиросы

уносится от солнечных лучей…