Quizás, quizás, quizás.

­­

­­­Играли мы, не замечая лиц

чужих прохожих, зрителей случайных,

и было всё понятно и печально,

в гонзаговском театре без кулис.

Нам ближе были не учителя,

а прометеи - по пролитой крови !

Нас не бросавшие на полуслове,

на полувыдохе за нотой ля.

На первомай - по тонкому мосту -

сбегали мы от мумий и помостов

в обетованный рай - Труханов остров

и вздорную несли белиберду.

Раз будит ливень, значит- к черту зонт !

Поили губы полные ладони.

А оболони... Эти оболони

перегоняли дальний горизонт.

А там страна лавандовых лугов,

другие истины и анфилады,

и что такое свечи и лампады

мы узнавали из других стихов.

А тут - парад. И первые любови…

Она - за ушко - мамины духи,

он ей стихи, стихи, стихи,

каких не выдумать еще грошовей.

Ох, столько лет с тех пор пролилось в осень.

И тот же мост, и остров, и вода

из той поры на память, иногда,

такие наводнения приносит...

Иных уж нет. Но те же реки

текут в моря неспешно, не смирясь.

Толпа, гора, цыгане, студебеккер.

Фокстрот, quizas? Quizas, quizas.