Снегопад

Где-то там, в вышине,

где возможно лишь одно из двух -

либо летать, либо падать, -

плачут бездомные души.

 

Кого оплакивают они?

Неужели живых?

А кого ещё оплакивать мёртвым?

 

А их слёзы превращаются в снежинки.

 

Как холодно мне глядеть на эту белизну!

Словно сам я вышел из одежды,

из кожи своей,

из жизни

и сам

крохотным лепестком печали

устремляюсь туда же,

куда падает всё,

что тяжелее радости.

 

Но это ещё не конец,

а только сострадание к озябшим изгоям,

всего лишь преддверие вечности.

Пока ещё я не с ними,

вернее, не полностью там...

 

Но разве это возможно -

отгородиться от зимы стенами,

тёплыми улыбками

и разговорами?

 

И всё же сердце беспомощной улиткой

ищет уютную скорлупку.

 

Почему же я,

отвернувшись от стихотворения,

уставился в окно,

за которым нет ничего,

чему был бы я рад?

 

Наверное, потому что я вдруг понял,

что и мы с тобою

когда-нибудь встретимся там

и, обнявшись,

будем плакать снежинками?

 

Наверное, потому что зима -

это нездешняя тишина,

в которую падают мои

не долетевшие до тебя

чувства?