Мой свет

Моя душа растекается по вселенной

тёмными, густыми ручейками.

Что это?

Слёзы, замутнённые кровью?

Жизнь, загущённая темнотою?

 

Что подмешано в вас,

водовороты моей тоски по людям,

а значит, и по Богу?

 

Говорят, что поэзия должна быть светлее сердца,

а крупинка света на поверхности темноты - обман,

всего лишь замочная скважина в двери,

за которой не бесконечность свободы,

а ещё одна комната,

куда заглянула случайная луна.

 

Но что же такое свет?

Разве не слезинка,

сверкающая на могильном камне?

Не глаз Полифема,

на мгновение забывшего о своём уродстве?

Не пулевое отверстие в черепе одиночества?

Не жалкая улыбка умирающего Ван Гога?

 

Конечно, есть и другой свет -

золотой меч, пронзающий сердце мрака.

Но мне он плохой помощник,

он ослепляет поэзию,

привыкшую к сумраку.

 

Вот почему моя муза никогда не смеётся,

не произносит тостов за праздничным столом,

не ищет освещённых площадей,

где могла бы посверкать бижутерией радости, -

она пьёт мою горячую душу,

она греет свою печаль моими нетерпеливыми мыслями,

она обжигает сердце поцелуями моих стихов.

 

Послушай, друг!

Не ищи у неё утоления жажды,

она не подарит тебе светлого опьянения.

Отвернись от чаши,

которую никогда не выпить тебе до дна.

 

Согласен ли ты

утопить свою красоту в чужой боли?

Готов ли ты

слиться с дрожащим своим отражением

в этих капающих в моё небо слезах?