Переросток
Мудрость приходит с годами...
А, осознанье поздней...
То, что не скажем мы сами,
Нам в эпитафии дней
Только напомнят потомки,
Вроде не ставя в вину...
Как бы достав из котомки...
Высохший хлеб и войну...
Меркой сыпучих продуктов,
Силясь проверить на стыд…
Выбрав из вазы для фруктов,
Тот, что взорвётся навзрыд…
Вспомнив, от ослика Иа –
«входит..» и что «не вошло»…
Плачет же .. от Лика ива..
Пруд вторит ей: «Да, пошло б…».
И на безмен вдруг повесив,
Чаши Фемиды весов…
По городам и по весям…
Слышится вой… «Гончих псов».
