Я помню руки бабушки своей...
Я помню руки бабушки своей.
Тонюсенькие вены на запястьях...
К ним так хотелось мне прильнуть скорей.
Вложить в ладони маленькое счастье.
Оно такое хрупкое, как смех.
И звонкое, как в поле колокольчик.
То счастье, что касается не всех.
А моё детство - этому источник.
В её руках,как будто монолит,
тепло держалось долго и надёжно.
Коснутся лба. И вот уж не болит.
Всё невозможное становится возможным.
А сколько тех,невиданных богатств,
её ладони чуть дрожа,держали!
Цветные стеклышки, давно разбитых ваз,
"секретики" - тогда их называли.
Нарвёшь листочков - целая казна!
Кому доверить? Ясно же,бабуле!
Наш "магазин" работал допоздна,
товары разложив на старом стуле.
Казалось,эти руки могут всё!
Легко,без боли вытащить занозу.
Чинить у "лисапеда"колесо,
писать письмо для Дедушки Мороза.
Вязать носки,готовить вкусный борщ.
Колоть дрова(раз дедушки не стало)
На грядках вырывать противный хвощ,
а через день опять полоть сначала.
В натруженных,морщинистых руках,
не знавших устали и крема для загара,
мерещился порою крыльев взмах.
А,может это ангела не стало?
Хотелось бы, и мне такой судьбы.
чтоб в детской памяти остались мои руки.
Поверьте, я совсем не жду хвальбы.
Пусть иногда,но вспомнят меня внуки...
