Я помню руки бабушки своей...

Я помню руки бабушки своей.

Тонюсенькие вены на запястьях...

К ним так хотелось мне прильнуть скорей.

Вложить в ладони маленькое счастье.

 

Оно такое хрупкое, как смех.

И звонкое, как в поле колокольчик.

То счастье, что касается не всех.

А моё детство - этому источник.

 

В её руках,как будто монолит,

тепло держалось долго и надёжно.

Коснутся лба. И вот уж не болит.

Всё невозможное становится возможным.

 

А сколько тех,невиданных богатств,

её ладони чуть дрожа,держали!

Цветные стеклышки, давно разбитых ваз,

"секретики" - тогда их называли.

 

Нарвёшь листочков - целая казна!

Кому доверить? Ясно же,бабуле!

Наш "магазин" работал допоздна,

товары разложив на старом стуле.

 

Казалось,эти руки могут всё!

Легко,без боли вытащить занозу.

Чинить у "лисапеда"колесо,

писать письмо для Дедушки Мороза.

 

Вязать носки,готовить вкусный борщ.

Колоть дрова(раз дедушки не стало)

На грядках вырывать противный хвощ,

а через день опять полоть сначала.

 

В натруженных,морщинистых руках,

не знавших устали и крема для загара,

мерещился порою крыльев взмах.

А,может это ангела не стало?

 

Хотелось бы, и мне такой судьбы.

чтоб в детской памяти остались мои руки.

Поверьте, я совсем не жду хвальбы.

Пусть иногда,но вспомнят меня внуки...