И опять не о том
И опять не о том,
Да к тому же, не то и не так,
Как хотелось бы
Чтобы строка вот сейчас написалась.
И в груди беспорядок,
И мозг, словно ватный, обмяк,
Липкой боли не чувствует –
Только в желудке усталость.
Лишь, пульсируя,
Рвется наружу заглушенный крик,
Замирает притихший
И снова истошно хохочет.
Я заметил,
С тех пор, как ко мне он в сознанье проник,
Мозг всё чаще
Багровой струей втихаря кровоточит.
Мутной жижей
Стекает по лбу, заливая глаза,
Эта патока мыслей
И матерный псевдоанализ
Сам ложится на лист,
Пока я, наконец завязав
Со стихами и напрочь
Забыв как дышать, – задыхаюсь...
И вдруг от того просыпаюсь.
