И опять не о том

И опять не о том,

Да к тому же, не то и не так,

Как хотелось бы

Чтобы строка вот сейчас написалась.

И в груди беспорядок,

И мозг, словно ватный, обмяк,

Липкой боли не чувствует –

Только в желудке усталость.

 

Лишь, пульсируя,

Рвется наружу заглушенный крик,

Замирает притихший

И снова истошно хохочет.

Я заметил,

С тех пор, как ко мне он в сознанье проник,

Мозг всё чаще

Багровой струей втихаря кровоточит.

 

Мутной жижей

Стекает по лбу, заливая глаза,

Эта патока мыслей

И матерный псевдоанализ

Сам ложится на лист,

Пока я, наконец завязав

Со стихами и напрочь

Забыв как дышать, – задыхаюсь...

 

И вдруг от того просыпаюсь.