Бабушка, сошедшая с ума

Она бродила: слипшиеся пряди

и детский рюкзачишко за плечом.

А что одна, и с головой не ладит —

так больше не виновная ни в чём.

— Цып-цып, — кидала яблоки воронам,

и всё рвалась прохожих провожать.

Стучалась в батарею ночью тёмной,

как будто у щербатой есть душа...

Но каждому своё. Снегирь на ветке —

для зимней пьесы новая глава.

А из подъезда странную соседку

выносят санитары в катафалк.

Поехали, боясь стрясти поклажу,

клуб зольный увлекая за собой.

В иную вечность. Ну а здесь всё так же

фонарный свет летает голубой.

Роняет пепел чья-то сигарета

кометным росчерком на жёлтый снег.

А ты невольно щуришься от света:

— Что снится вам, блаженный человек?

Всё так же в дальнем уголке укромном

вороны ищут яблоки впотьмах.

И мечется метелица у дома,

как бабушка, сошедшая с ума.