Яхт-клуб

Там, где струился родничек, где князь вкушал сухие вина, где пушки преданы земле - пройдусь неспешно, как картина то место встанет предо мной, волна пусть сменится волной и ляжет взгляд на мост усталый, на старый Буг, на парус алый, а луч закатного светила пусть алкашей осветит рыла, упав, преломится в стакане, пройдя свой путь сквозь спирт и грани, навек исчезнет без следа и я скажу: "прощай, среда".