Боже, пошли ты ей

Боже, пошли ты ей мужика хорошего,

чтоб воробьёв подкармливал хлебным крошевом.

Широкоплечего и рыжебородого,

чтоб не гулял по бабам чужим огородами.

С внешностью, скажем, как у Джерарда Батлера.

Чтобы водились деньги и дом под Адлером.

Хитрого в меру, с хищным брутальным профилем.

Пусть продаёт на рынке морковь с картофелем,

пусть пьёт вино и сыплет обильно тостами,

редко её таскает за косы толстые.

Чтоб на своём вишнёвом Ferrari краденом

не подвозил до дому соседку-гадину.

Чтобы в любви был неутомимый, истовый,

после всегда довольно в усы насвистывал.

Чтобы один в лесу без двустволки батиной

шёл на медведя с ножичком и рогатиной.

Я же уйду тихой тропинкой хоженой.

Мне хорошо, ты не поверишь, Боже мой.

В сердце моём пусто, и в нём поместится

серый ничей котёнок, что спит под лестницей.