Atlantis (Атлантида.)

фрагмент 1 из текста "невинны"

 

Atlantis (Атлантида.)

 

новелла в стихах

(жанр - фэнтази)

 

 

ч.1 пока звучит "рио-рита"

 

не начавшись,

оборван полёт,

нелепо,

бездумно,

бездушно,

с чьей-то лёгкой руки.

 

пропущенные звонки,

эхо мимолетного романа,

искрится чёрное зеркало,

плоского экрана,

пульсирует,

неопознанная энергия,

неопознанного времени.

 

улицы мегаполисов,

словно шрамы на лицах.

снятся столицам,

миражи.

они и сами - миражи,

фантомы,

бесконечные этажи,

каменные колонны,

чьи-то мечты,

умирающие,

под тоннами железобетона.

 

это Нирвана,-

дым марихуаны,

сплин -

разбитых витрин,

заунывные мелодии Азии,

сказочные фантазии.

в небе цвета хаки,

дорожные знаки,

убегающие за горизонт,

бесконечное немое кино,

гул проводов,

пыль городов,

беззвучно вплывающие в окно,

метеозонды похожие на НЛО,

и НЛО, похожие на метеозонды.

усталая женщина,

с улыбкой Джоконды,

слушает через наушники радио.

она мечтает уехать в Лондон,

.

ну если, не в Лондон,

так хотя бы в Ниццу,

ей по ночам снится,

волшебная заграница,

а сейчас, через оптический прицел,

она всматривается в незнакомые лица.

 

придёт время, она смоет с себя,

чёрные краски,

и будет писать детские сказки,

о добром джине,

о цветущей пустыни,

о вкусе полыни.

 

приглушённые голоса: -

"только на полчаса,

хватит топлива для полёта,

лайнера-самолёта",

вспыхивают посадочные огни,

словно огненные борозды,

пылают взлетные полосы,

"главное не опоздать"

стучит у виска.

 

безропотно,

бесповоротно,

незатухающей нотой,

ревут турбины над пропастью,

внизу где то там,

где мир делится на пополам,

на ДО и ПОСЛЕ,

разрывая колючие заросли,

сгорая от ярости,

пробираются,

сквозь тьмы толщу,

сосредоточенно - молча,

холодные глаза волчьи,

ищут пристанища,

там где горные кряжи.

хранят тайну Каменных стражей,

 

им известно заранее,

что немая вода,

спутает провода,

смоет все наши послания.

 

последний луч света,

в бесконечном тоннеле,

скользит по приборной панели,

не касаясь лица,

это - последний шанс,

улететь на Марс.

 

пока звучит "Рио-рита"

пока светятся титры,

в акварельной палитре,

на картине Дали,

"Пустыни парящей над пропастью,

в умирающей,

зыбкой дали".

 

ч.2 мои имена

 

с раскрытых ладоней,

стекает дождем,

осознание осени,

раскаянием запоздалым,

учащенным дыханием,

теплится лето,

янтарно-красного цвета,

в уголках зацелованных губ.

 

а, где то там,

в глубине водосточных труб,

с тихим вздохом,

замирает от страха,

чья-то душа,

а может, чья то вина,

ищет пристанища,

спасаясь от одиночества,

в час неурочный,

нарочно,

построчно,

словно хочет,

чем-то помочь мне,

шепчет тихо мои имена,

 

в тумане молочном,

птицей черной,

кружась на до мной,

за бесконечной,

стеной.

 

пока пишут пророчества,

скрюченные от холода пальцы,

словно сны,

во сне,

рождаются танцы,

из света,

в каплях дождя,

последнего индейского лета,

старого индейского вождя.

 

 

ч.3 словно белые платья.

 

и уже не найти,

нужных слов,

и ответа,

на вопросы,

не шагнув в пустоту,

не пройдя этот путь до конца,

до истока,

до начала ненастья,

грозы,

умирать и рождаться

тонким стеблем лозы,

остаётся, в обжигающем свете,

на мгновение,

стать облачной тенью,

прошлого ,

вне времени,

ощутить себя гением,

притяжением центра Земли,

и кружить над планетой,

багряным листом,

оставляя "сейчас" - "на потом",

позабыть про приметы,

закурить сигарету,

 

стать осенним туманом,

наблюдать, как неспешно и странно,

сквозь тебя, проплывают,

 

смешные трамваи.

 

на асфальте,

после них остаются,

лишь мёртвые птицы.

крылатое племя,

в безразличном пространстве,

их расстреляно время.

но осталась привычка,

привычка,

рождаться,

вновь и вновь на рассвете,

умирать - на закате.

словно белые платья,

эти белые крылья.

 

 

ч.4 на стёртом лице

 

без вины виноватый,

буду тихо лежать я,

где то вне,

на холодной и голой земле,

неопознанный до предела,

некрасиво и неумело,

рядом с птицей,

не успевшей родиться.

и еще, будут долго дымится,

в электрических искрах,

мои стрелы,

на обломках Венеры.

 

"нам уже не вернуться обратно" -

кто-то шёпотом, скажет невнятно,

всхлипнув, как-то протяжно - несносно,

ну и пусть,

это просто вчерашняя грусть,

всё так просто,

так просто.

 

впрочем это - не важно,

лишь бы,

не обернуться,

не споткнуться,

не упасть многократно,

не стать,

не прощённой виной,

расторопных врачей,

в чёрном списке осенних дождей.

без причины,

в конце середины,

или может, быть в самом конце,

я останусь последним мужчиной,

в той таверне, с названьем избитым,

на планете, со стёртой орбитой,

с рваным шрамом,

на стёртом лице.

 

 

ч.5 мир молчания каменных львов

 

и тогда, -

ты забудешь меня,

бросишь связку ключей,

и уйдёшь в мир ничей,

в мир непрошенный,

кем-то брошенный,

грязной рукой,

впопыхах, по запарке,

где то там, за рекой,

в незнакомом мне парке,

мир изрезанный именами,

стрелами и сердцами.

где в заплёванных урнах,

средь стекла и окурков,

среди листьев осенних,

средь пожухлой травы,

под ногами прохожих,

не на что не похожий,

мир без слов,

мир молчания каменных львов.

ты уйдёшь в этот мир,

не оставив следов,

на бегу,

на пустом берегу,

там где злая река,

смоет завтра свои берега,

и мы станем другими,

чужими,

только вот, - как сегодня,

уже никогда.

кто-то скажет, что это - Ненастье,

вот такое Ненастье,

его надо прожить,

или перелистать.

мол, такое бывает,

птицы мёртвые оживают,

улетают,

прощают,

за всё, нас прощают,

их стаи,

пропадают вдали,

исчезают в тумане, из вида,

 

только нам не сбежать,

не укрыться с тобой,

на потерянной нами,

уже навсегда,

Атлантиде.