Айболит

Он был алкаш. Из добрых алкашей.

Его никто не прогонял взашей.

Он разводил скалярию и гуппи.

 

Он получил кликуху Айболит:

всё мучился – а что у рыб болит?

И горевал о каждом рыбьем трупе.

 

Он заполночь звонил уже бухой

и приходил с какой-то чепухой

на закусь и с поллитрой неизменной.

 

И в вашем захолустном городке

она светилась, как фонарь в руке

больного на кукушку Диогена.

 

Но кто мудрее был – ещё вопрос.

На Троицу добил его цирроз,

а человека всё-таки нашёл он, –

 

ведь ты молчишь который день подряд

и смотришь, как с востока на закат,

чудно и глупо, брюхом в облака,

плывёт, плывёт по небу рыба-клоун...