La Mosaïque D'Automne

свистнет, дурачась, борей — и она придёт,

щедро со всеми поделится, чем богата:

не пятьдесят граней серости, а пятьсот

жарких оттенков свободы, любви и злата;

в огненной чаше — цикута, хрусталь, вино —

гаснет строка безнадёжности журавлиной

 

гулкая медь — и мозаичное панно

тает в дожде, обращаясь в рваньё и глину,

память о лете, дрожащую на ветру:

время закатным костром полыхнёт — и рвётся

ждущую только тепла и умелых рук,

чтобы воскреснуть в цветах и улыбке солнца

 

мелом кроша, замыкают кольцо века,

в ветхом холсте исчезает, курлыкнув, стая...

светлые ангелы сходят по облакам —

или мы сами, крылья раскрыв, взлетаем