Ирландские боги

Город в лунной купели. Больные, чужие сны —

хрупче мёртвых цикад, только с ними никак не сладить мне:

через стены и тьму — свет зелёных холмов страны,

что, возможно, спустя много лет назовут Ирландией —

растоптав правду старых богов, утопив в крови

первобытную магию, дух и живое слово...

 

Шквал — но вереск спокоен, как грудь ветерана битв

в зябкий миг передышки от прошлой войны до новой:

горечь тающей песни, священной омелы дым,

ночь, где годы рассвета сменяет эпоха лиха...

Окоём полыхает багряным и золотым,

плещет нитями норн и ворованной силой сидхов.

 

Лик разгневанной Махи в немых языках костра —

сжалься, глупое сердце, лети на четыре стороны!

Месяц лезвием режет туман, и приходит та,

что уводит за грань, говоря голосами воронов,

опалённые травы расплёскивая стопой,

наполняя забвение перьями цвета ночи...

 

Гейсы льются сквозь пальцы: надежда, кошмар, покой...

Ты свободен, друид — и теперь выбирай, что хочешь.