Композиция № 25. Прогулка

Ветер дунул, словно плюнул

в фибры преданной души,

и бродил я ночью лунной…

Тенью мрачной — алкаши.

То ли оборотни воют,

то ль трамвай рыдает в рельс

полнолунною порою,

где летит команда «Цельсь!»,

то ли крест взметнётся правый,

то ли пуля серебра…

Не могу размыслить здраво,

словно в памяти дыра.

Как случилось, что простилась —

и во тьму, да навсегда?

Или мне ты только снилась,

и растаешь без следа?..

А луна всё прибывает,

отбирая кровь из вен,

и душа уже не чает

сколько будет длиться плен

в этом мороке тревожном

под конвоем воронья.

Не найду никак дорогу,

где редакция моя.

Там встряхнут меня от дрёмы

и вернут в реальный мир,

из душевной выбьют комы,

затащив меня в трактир.

…Не поют с похмелья песен,

умирая от тоски…

Снова мир не интересен

без забористой строки…