Композиция № 25. Прогулка
Ветер дунул, словно плюнул
в фибры преданной души,
и бродил я ночью лунной…
Тенью мрачной — алкаши.
То ли оборотни воют,
то ль трамвай рыдает в рельс
полнолунною порою,
где летит команда «Цельсь!»,
то ли крест взметнётся правый,
то ли пуля серебра…
Не могу размыслить здраво,
словно в памяти дыра.
Как случилось, что простилась —
и во тьму, да навсегда?
Или мне ты только снилась,
и растаешь без следа?..
А луна всё прибывает,
отбирая кровь из вен,
и душа уже не чает
сколько будет длиться плен
в этом мороке тревожном
под конвоем воронья.
Не найду никак дорогу,
где редакция моя.
Там встряхнут меня от дрёмы
и вернут в реальный мир,
из душевной выбьют комы,
затащив меня в трактир.
…Не поют с похмелья песен,
умирая от тоски…
Снова мир не интересен
без забористой строки…
