Цена творчества
Стоят ли сотни строк, как одна
золотая монета?
А бесценна ли нынче луна
и любая, в общем, планета?
Свет луны мягко ляжет на франк
с позолотой паршивой.
Маска спав с напускного лица,
Всю изнанку оставит фальшивой.
Грош таится в аморфных мещанах,
филистерах безликих.
А цена восседает в нетленном,
Что в годах остаётся великим.
