Цыплят по осени

В полушарии северном осени ждем.

и она не подводит: приходит с дождем

и волшебной палитрой осенней.

Я не Пушкин, но тоже навечно влюблен

в этот грустный, но щедрый порою сезон,

время выводов и размышлений.

 

В сентябре я богатству фруктовому рад,

Золотистой пургой зазвенит листопад.

Покраснеют осины и клёны.

А потом зарядят, как обычно, дожди.

В октябре разноцветной погоды не жди,

Блёстки луж да рябинки червлёны.

 

Серый с белым окрасят округу в окне.

В ноябре и погода под стать седине.

Сядет прелая стынь за порогом.

У камина, где чурки берёзы горят,

ворошу свои годы часами подряд,

запивая то чаем, то грогом.

 

Ничего не достиг ты, нелепый герой!

И бывает, что даже краснеют порой

не от жара каминного щеки.

Был не вовремя робок, не вовремя смел,

и любовь защитить-отстоять не сумел…

Потому и сижу, одинокий.

 

И сжимаются пальцы, и зубы скрипят.

Но уже никогда не вернуться назад,

не исправить ошибок былого.

Раньше некогда было считать мне цыплят.

В сожаленьях без проку туманится взгляд.

Слишком много, увы! Слишком много.

 

А потом, наконец захмелев у огня,

вспоминаю с любовью любивших меня,

хоть нелеп был тогда и несносен.

И тоска улетает куда-то как дым.

Я на миг ощущаю себя молодым.

И за это люблю тебя, осень!