Ухожу...

Я тебе больше не поверю.
Ты обидел меня однажды.
По статистике – было раз,
Значит,  вскоре случится и дважды.
Ты не предал меня, не солгал,
Все случилось гораздо хуже.
Ты меня лучше всех понимал.
И был рядом, когда так был нужен.
Не давал унывать и грустить,
Сжимал руку, когда было плохо.
Мог лишь словом от всех защитить,
Мне казалось, что нет здесь подвоха.
Ведь не может же тот, кого ждешь,
С кем так дни прогоняешь до встречи,
Прятать ловко за всем этим нож,
Чтобы был он никем не замечен.
А он был не замечен никем.
И ответом был на все вопросы.
Но однажды ты им – не платком,
По случайности вытер мне слезы.
Не хотелось уж больше рыдать,
Мысленно разбивать себе душу.
И самой от себя бежать прочь,
Выворачивать совесть наружу.
И кинжал это нет, не металл,
Хоть и лезвия гладь ядовита.
Лишь острее со временем сталь.
Безвозвратно, что было, разбито.
Вовсе то – не оружие – факт.
Убивающий, но безоружно.
А звучит он, что ты - чужой,
И чужого мне, знаешь, не нужно.