Бедный родственник

В июньский день исполнилось сто лет -

исполнилось Оксаниной прабабушке.

Приехал внук с семейством из Прибалтики,

а правнуки нагрянули с Полтавщины.

Морщины, безусловно, не стереть

(хоть те порою кажутся спонтанными,

на деле предстают бескомпромиссными).

Всё кончилось прогулкой на "Стреле"

по речке, но уже без именинницы.

 

Стояла аномальная жара,

а вы с женой укачивали Сашеньку.

Сосед - в плечах, поди, не меньше сажени -

орал без передышки что-то бодрое,

вытягивая шею, как жираф.

"Нет, ехать не в Москву, а ехать в Болдино!" -

подумал ты, и вымолвил надломлено,

что, жизнь в конечном счёте - кожура

банальной смерти. Солнышко над лодками

 

удваивало запах местных лип

и медленно выпаривало жидкости.

С лица жены сошли остатки живости,

ты взял бутылку "Волжского" и выдохнул.

"Давно у вас, наверно, дождь не лил?

Синдром Стендаля: я отравлен видами!" -

хрипел ваш родич дяде из Прибалтики,

но ты, как бедный родственник, вдали

подумал с болью: счастья не прибавиться.

 

И счастье отступало, как войска.

Внутри произрастала колыбельная.

Округа поморгала голым берегом,

потребовав у речки равноправия.

Зерно из родового колоска,

увы, не пробивается, а плавится.

Все дни по умолчанию посредственны.

Ты отдышался, выдавил "тоска!"

и выбросился за борт, как подстреленный.