Новый год...
Пролетело два года, два бесконечно длинных года
короткой человеческой жизни…
Я приехал домой, в старый город от осени маркий,
где вот-вот, через год, завершат капитальный ремонт.
Но к чему голосят, как чумные, в Борисполе рамки?
Души тех, кто ушёл, возвращаются снова на фронт?
Или добрый Господь пригласил всех безвинно убитых
и на траур в Яру, и отметить с роднёй Новый год?
Стелет под ноги нам слитки золота листьев на плиты,
обставляет сентябрь от проблем незаметный уход.
Это пред-а-порте, ежегодный показ достижений:
сотни хилых цыплят, вожделенные взгляды на юг,
мелкий, выспренный дождь, день, чем дальше, тем ближе к сажени
и в предсердии левом неясный пугающий звук.
Я вернулся домой или не покидал его вовсе?
Та же ширь площадей, те же, к ним, проходные дворы,
где орда сквозняков, выгоняя из города осень,
рушит прежнюю жизнь в предвкушении новой игры...
2019
Фотография «Осень»
Автор Анастасия Моключенко, дочь
