Новый год...

Я приехал домой, в старый город от осени маркий,

где вот-вот, через год, завершат капитальный ремонт.

Но к чему голосят, как чумные, в Борисполе рамки?

Души тех, кто ушёл, возвращаются снова на фронт?

Или добрый Господь пригласил всех безвинно убитых

и на траур в Яру, и отметить с роднёй Новый год?

Стелет под ноги нам слитки золота листьев на плиты,

обставляет сентябрь от проблем незаметный уход.

Это пред-а-порте, ежегодный показ достижений:

сотни хилых цыплят, вожделенные взгляды на юг,

мелкий, выспренный дождь, день, чем дальше, тем ближе к сажени

и в предсердии левом неясный пугающий звук.

Я вернулся домой или не покидал его вовсе?

Та же ширь площадей, те же, к ним, проходные дворы,

где орда сквозняков, выгоняя из города осень,

рушит прежнюю жизнь в предвкушении новой игры...

 

 

2019

 

Фотография «Осень»

Автор Анастасия Моключенко, дочь