МОЙ ДЕД ПИСАЛ СТИХИ
Я чувствую, по жизни я хитрее,
чем выгляжу, здоровый, как амбал,
а деда расстреляли как еврея,
он в лавке ширпотребом торговал.
Армяне мы - по крови и по духу,
мы древний, испытавший всё, народ,
и если кто заедет с правой в ухо,
он с правой тоже в ухо обретёт.
На озере Севане тишь да гладь,
лишь рябь пройдёт, словно озноб по коже,
и с нами, право, лучше торговать,
чем воевать, себе же то дороже.
Я помню, КГБ-шник, нагл и прям,
спросил, а я щипал гитары струны:
– Так ты армяшка? Или ты Абрам?
– Я человек! – ответил я и сплюнул.
А мой отец погиб в боях за Керчь
и, чтобы не поддаться многословью,
мне если и придётся в землю лечь,
то здесь, в Крыму, его политой кровью.
Апостольская церковь всех армян
старейшая на свете, мы – без грима.
Я никогда не видел Ереван,
что из того, я армянин из Крыма.
Наш Айвазовский – вот для всех пример,
иль Спендиаров – память-то едина, –
я в СССР был мальчик-пионер,
но я считал себя России сыном.
Не отличая ямба от хорея,
пишу стихи, как дед мой их писал;
а деда расстреляли как еврея,
он в лавке ширпотребом торговал.
Тот черносотенец недолго свет мутил,
в судьбе страны он безымянный прочерк,
и, средь молвой оплёванных могил,
его мне ненавистна больше прочих.
Придурки не исчезли на земле
из русских, из евреев, малороссов.
Кто воспитал их в подлости и зле?
Вот каверзный вопрос из всех вопросов!
И я пишу стихи, как дед писал,
он восславлял в них мир, армян и турков,
Он в лавке ширпотребом торговал
и всех людей любил, а не придурков.
05-10-2021
