Черная газета

На выселках юные, бледные, скуренные,

Пару песенок на устах пропитых, пропевших,

Им мало дня воскресши худые, мыслей седые,

Нагрянула сквозь миры жизнь скудная,

На коленях ползущая миром старуха,

Канула в бытие родная от удушья газетой,

Послевкусие говорит что ты самая лучшая,

Чернуха, с глазами печатных слов добряка,

Рушишь мысли одних, другим же попросту побоку,

А я же мимо, пролечу, как переплёт касательной по боку,

Пролию скупую слезу, да то лишь раз искупаю грехи,

Реквием по забытой балладе, раз ожидаешь там увидеть цветы.