Не напишет так... Агата Кристи
Кровью стынут на рябине кисти,
Будто сотни маленьких сердец.
Не напишет так... Агата Кристи,
Пусть имеет... классика венец.
Только я всегда пишу, как вижу,
Всё стараюсь... точно передать.
Хоть до смерти холод ненавижу -
Вид рябин, намёк на благодать
Октябрём, болея куст желтушный,
Боль, предвидя, плачет о судьбе.
День осенний тихо-равнодушный,
Шёл, задумчив, явно сам в себе.
Незаметно, встретился с закатом,
В октябре день чуть короче стал.
Пусть и редко, выражаюсь матом,
Но сейчас из мата... речь создал.
«Ё» - моё, как в песне, про комбата -
Выражаться искренне... не грех!
Да, куда там... Турция?! – ребята,
Помним мы – Россия лучше всех!
