Греясь у костра
Снег собьёт последнюю бабочку
с озябшей ладони осени,
и станет пусто.
Осень умрёт под боком моей деревни,
сжимая в горсти цветок лапчатки,
и в живых останется только ветер, -
вот о чём думал я,
разводя костёр у вечерней дороги.
Ко мне подсел человек с гитарой.
Просто пришёл и сел,
не сказав мне ни слова.
В старой куртке,
в изорванных башмаках.
Седеющая борода,
колодцы сияющих чернотою глаз
и сосновая хвоинка в длинных волосах,
разбросанных по узким плечам.
Что же делает он в этой глухомани?
Может быть, он тоже, как и я,
ищет светлое воспоминание,
потерянное в бурьяне прошлого?
Оно уже не блестит,
не отражает лучей надежды -
его разъели слёзы,
те самые, что даже зеркало юности
превращают в заржавленную жестянку.
Мы глядим на огонь и молчим.
Мы оба знаем печальную истину:
что люди говорят о том, чего не знают.
А если бы узнали -
онемели бы от ужаса и стыда.
Наши губы сжаты -
они боятся выпустить на волю боль,
эту странную субстанцию,
остающуюся человеку,
после того как мир
отнимает у него всё,
чем одарил ребёнка.
Мы молчим.
Над нами угасает день,
Между нами - костёр,
один на двоих.
Это был мой огонь,
теперь он наш общий.
Мы не делим его,
мы его любим,
а значит, любим друг друга.
Но мы не просто молчим -
мы беседуем, не размыкая губ,
сохраняя в неприкосновенности океан боли,
среди которого затерялся островок радости.
Мы беседуем,
позволяя мыслям вылетать из темноты
и летучими мышами пронзать тишину,
придавая немного движения и высоты
нашим одиночествам,
слившимся в один осенний вечер.
Наверное, так и должны общаться незнакомцы,
или старые друзья,
или те, что глядят в один и тот же огонь.
«Сегодня не слышно музыки», -
молчит он.
«Ты прав, ни единого слова», -
безмолвствую я.
«Моя гитара что-то не в духе».
«Моё перо затупилось.
Пожалуй, я его выброшу».
«Прочитал бы ты мне что-нибудь красивое,
чтобы в сердце вошла тёплая грусть».
«А помнишь ли песню,
в которую спряталась твоя молодая радость?»
«К сожалению, я не поэт,
но, помню, встретил как-то стихотворение,
так вот, там не было ни одной рифмы,
зато каждая строчка заканчивалась вздохом любви».
«Да, наверное, хорошо быть музыкантом!
Однажды, когда я слушал соловья,
небо засверкало моими слезами,
и я вдруг понял,
что, когда душа остаётся один на один с вечностью,
из глаз её льются песни».
«А когда она возвращается на землю,
её слова сочатся остывающим светом».
Вот о чём молчали наши уста,
в то время как сердца говорили
и никак не могли натешиться переплетением голосов.
Пришла ночь и тоже села у костра.
Просто пришла и села.
И взор её погрузился в огонь.
Мы покосились на неё
и ничего ей не сказали.
И вдруг наши с ним глаза встретились,
его сияющие чернотою колодцы,
в которых трепетала музыка,
и мои бесцветные лужицы,
полные горячих звёзд.
Награды
Отзывы
Погодина Татьяна24.09.2021
Очень... здорово!
Кулаков Артур24.09.2021
Анна, спасибо Вам большое!!!
Сольвейг24.09.2021
Артур, я обрадовалась Вашему новому произведению! многое очень понравилось и показалось знакомым моей душе - про огонь и костёр на двоих, про боль, многое тронуло. Красота! Мне кажется, здесь почти всё отточено. Одна фраза оттолкнула - Оно уже не блестит, последнее слово я бы заменила. Но это только мой взгляд, мысль непрофессионала.
Кулаков Артур24.09.2021
Сольвейг, спасибо за отзыв! А если "не сверкает" написать? Как Вам кажется? Ведь главное, чтобы свет это зеркало отражало, иначе его не найти в траве забвения. А блестит или сверкает - не знаю, что лучше...
Сольвейг24.09.2021
(Извините меня, ошиблась с именем) Артур, я понимаю суть мысли - что лицо не дышит молодостью, Вы ведь об этом пишете. А блестит, сверкает - к лицу как-то не клеится, больше подходит к неодушевленным вещам. Но я могу ошибаться)
Кулаков Артур24.09.2021
Сольвейг, Ах, я понял, что Вы имеете в виду! Нет, я написал не о лице. Он ищет воспоминание о ярких мгновениях, которое потускнело от бед и слёз, но всё ещё манит его.
Ерусалимская Виктория24.09.2021
Здорово! Получаю настоящий кайф от Ваших текстов!
Кулаков Артур24.09.2021
Виктория, огромное Вам спасибо!
Верис Дана27.09.2021
Здоровское!
Кулаков Артур27.09.2021
Дана, спасибо!!!
Николаев Сергей28.09.2021
Боюсь, лапчатка (калган) заканчивет цвести в августе, а тут вроде про осень. Ну да ладно - литература. А в жизни бывает так: еду как-то в электричке и подсаживается мужик с гитарой. Сидит и строчит что-то в блокнотик со скоростью пулемёта. Я его спрашиваю: "Вы всегда с такой скоростью стихи пишете? Странно как-то..." А он взял и ударил меня кулаком в глаз. Такова разница между литературой и жизнью.
Кулаков Артур28.09.2021
Сергей, лапчатка прямостоячая цветет до самых морозов, то же можно сказать о синеголовнике и клевере. Конечно, цветение осенью не такое обильное, как летом, но всё равно радует глаз среди пожухлой травы. Я даже цветущую землянику вчера встретил. Живу в деревне и наблюдаю. Уж поверьте, не вру.
