К женщине

Вот и я умираю.

Осыпаются листья с клёна.

А, кажется всем живая.

Ходит баба по дому.

 

Всё обычно у неё, как у всех.

И одета прилично вроде.

Ничего в ней такого нет.

Просто женщина есть в природе.

 

Неспокойное сердце её.

Всё печалится и тревожится.

И всё чаще глядит в окно.

И всё Богу какому-то молится.

 

Она здесь забывает себя.

Она вся растворилась в детях.

Только изредка всхлипнет душа.

Нет, кажется просто ветер...