ИСПОВЕДЬ БОЛЬНИЧНОЙ УТКИ

ИСПОВЕДЬ БОЛЬНИЧНОЙ УТКИ

 

Я могла быть светскою персоной.

Только понимаю, грусть храня,

что, когда Господь лепил вазоны,

глины не хватило на меня.

 

Хоть моё созданье было шуткой,

но меня вопрос терзал всегда –

кто меня назвал когда-то уткой,

крылья подевал мои куда?

 

Я могла бы жизнь прожить порхая,

селезня на зорьке зазывать,

но меня судьбинушка лихая

бросила небрежно под кровать.

 

Не смыкая глаз своих все сутки

где-то по соседству со стеной,

крякнуть не могу я, хоть и утка.

Крякнуть может тот, кто надо мной.

 

И сидит на мне больных ватага.

Лето ль с духотищею, зима ль,

что не стерпит даже и бумага,

стойко стерпит белая эмаль.

 

Нет срамней работы и паскудней.

И какой придумал это тать –

чтоб носила груз палатных будней

на себе

«рождённая летать»?!

 

Люди! Да не будьте вы чурбаны!

Гляньте же в глазок мой, полный слёз.

Может, я достойна икебаны

и букета ароматных роз.

 

Жду я, медсестра когда в палате,

занавесок сдвинувши сукно,

вынет вдруг меня из-под кровати

и поставит нежно на окно.

 

Хоть я не красива, корявата,

вывод мой доходчив неспроста –

мир не красота спасёт, ребята!

Мир спасёт любовь и доброта!