Доморощенный поэт...
Я не могу так больше жить
и поздно начинать с начала,
мне никогда не полюбить
всё потому что время мало...
А сколько мне осталось быть?..
неделю?.. две?.. а может год?..
мне проще эту жизнь забыть,
ведь в ней мне просто не везёт...
Вся жизнь растрёпанно страшна,
но обаятельно похожа
на мою рожу с похмела,
на ржавый нож, увы без ножен...
Мне пусто там и пусто здесь,
и всем движеньям моим пусто,
а рядом доброты несчесть,
но мне с ней почему то грустно...
Когда-то я поклялся жизнью,
теперь она в тени лежит
чуть сумазбродна, неподвижна,
и мстит мне, очень подло мстит...
Я был силен и видел свет,
и оставался сам собою,
я доморощенный поэт
который не дружил с судьбою...
