Вот так сошлись поэзия и проза

На пятом этаже, в своей квартире,

Взлохматив кудри, пафосный поэт,

Пихал слова в стишочек о натуре,

Пытаясь слюни превратить в сонет.

 

В своем желаньи диком, неуёмном

Заткнуть за пояс мастеров словес,

Искал в природе уголок укромный,

Где б не ступали ножки поэтесс.

 

В порыве не пришедших озарений,

Под нос бубня, а где срываясь в крик,

Он сочинял простой стишок осенний

И пёрся к цели, буром, напрямик.

 

А под окном, его заслышав вопли,

Наш дворник, старый дедушка-таджик,

В недоуменьи, сплюнул, вытер сопли:

- Вай, как кричит - видать, болит язык.

 

И сам больной - зачем стихи про осень

Писать, кричать в окно, как дивана'*?

Я здесь уже работаю лет восемь

И знаю здесь поэтов - вся страна.

 

Я понимаю, это дело вкуса,

Но разве б смог великий наш Хайям

Воспеть людьми разбросанный здесь мусор

И клок брусчатки средь огромных ям?

 

Вздохнул старик, схватился за метёлку,

И проворчал тихонько на дари:

От слов моих, я знаю мало толку,

Но делом чистоту - могу дарить!

 

* * * * *

Вот так сошлись поэзия и проза,

С витаньем в облаках обычный труд,

Старик, понятно, не садовник с розой,

Но мысль его жильцы быстрей поймут.

 

*дивана' - на Востоке больной на голову человек