Клен

Клен
За окном у меня одинокий клен
Мне всегда намекает о времени года.
То в зеленой косоворотке он,
А то в белой шубейке одет по погоде.
Но сейчас клен уныло роняет листву,
Словно письма ненужные не храня.
Он небрежно бросает их на траву,
Не стараясь, прочитанное, понять.
Будет дворник потом эти письма сжигать,
Горечь судеб людских разнесется повсюду. Знает он, что вернётся весна опять,
А с зеленой листвой и на счастье надежда будет.