Only you или 183 слова о любви

Зима. Утро. Солнце. Идиллия.

Под ногами скрипит снег. Но я-то знаю, что этот романтический хруст – звук десятков тысяч ломающихся спин снежинок. Не похожих друг на друга, снежинок. Цена красоты.

Что могу сделать я на таком жертвенном фоне?

Ты же всегда весел, всегда улыбаешься, всегда где-то далеко и выше. Мне до тебя никак не дотянуться, не допрыгнуть.

Я очень хочу, чтобы ты был счастлив. По-настоящему. В твоих улыбающихся глазах - застывшая печаль, а весёлость – маска, защищающая уязвимую натуру. Я бы сделала для тебя всё, если бы могла. Но не могу. Не могу приблизиться, прикоснуться, даже заговорить. Наши миры почти не соприкасаются. Единственное, что я могу сделать для тебя, это нашептывать сны, навеивать ночные грёзы, обнимать и целовать в тысячах чужих обличий. А потом, когда ты погрузишься в глубокий сон, нежно и невесомо гладить тебя по волосам, шептать в пространство слова любви.

Больше мне и не надо. Достаточно этих «наших» ночей.

Мне жаль, что ты не существуешь.

Мне жаль, что мы не существуем.

© Copyright: aka Пенелопа Крузовна

Повод: Прозаические миниатюры —18 (вторая)