Из жизни пузырей

Прозаические миниатюры - 18. Подборки
***
 
Идёт прохожий по аллее: трость, клетчатый макинтош, каблуки, ботинки. Тра-ля-ля-ля. Он кажется странным, чудаком, застрявшим в чужом времени. Давай попросим его сделать фото?
 
В первый раз обнимаешь меня несмелой рукой. Дрожит ладонь, брутальный имидж летит к чертям.
В ответ сама к тебе прижмусь бедром, смелее!
 
Ветер гоняет меж деревьев кучки листьев...
На снимке остаёмся вдвоём стоять в обнимку, не замечая никого.
 
Прохожий щёлкает ещё пару раз и, деликатно положив мобильник, оставляет нас целоваться под листопадом.
 
 
 
***
 
Небо, алло!
Слышно меня?
 
Небо смеётся во всю голубую пасть.
 
Открываю глаза и лежу молча.
Кажется, я всё-таки схожу с ума.
 
Лиловый пузырь проплывает мимо, брызжа и плюясь сиреневым. Вслед за ним колыхается неабсолютно прозрачная сфера. В ней кто-то сидит и что-то делает. Читает?
 
Дома холодно. Лежу под простынёй и кофтой. Холодно.
 
Пузырь долго не лопается, догоняет плывущий перед ним белый и пристыковывается к мыльному боку. Теперь у них общая поверхность с границей в виде неровной окружности. Плывут вместе. Покачивают боками. Общая поверхность гордо переливается, меняя с очередным покачиванием рисунок разводов.
 
Да ты ешь. Это вкусно, правда.
 
Налетает сквозняк. Троица ускоряет дефиле и скрывается в направлении форточки. Три хлопка́.
Вот и всё.
 
Я начала отращивать волосы. Мне идёт каштановый...
Почему же так счастливо светятся глаза?
 
Ты ешь, ешь.