Идёт прохожий по аллее: трость, клетчатый макинтош, каблуки, ботинки. Тра-ля-ля-ля. Он кажется странным, чудаком, застрявшим в чужом времени. Давай попросим его сделать фото?

 

В первый раз обнимаешь меня несмелой рукой. Дрожит ладонь, брутальный имидж летит к чертям.

В ответ сама к тебе прижмусь бедром, смелее!

 

Ветер гоняет меж деревьев кучки листьев...

На снимке остаёмся вдвоём стоять в обнимку, не замечая никого.

 

Прохожий щёлкает ещё пару раз и, деликатно положив мобильник, оставляет нас целоваться под листопадом.