Смотри на меня
Будь то крестик на твоей груди,
иконы в твоей комнате или неведение…
Смотри на меня, Олеся!
Ради всего святого, смотри на меня!
Не поворачивай головы. Дыши.
Я знаю, тебе страшно. Мне тоже.
У тебя впереди долгая, прекрасная жизнь
и она будет наполнена светлыми мыслями,
спокойными снами, любовью и верой.
Она, во что бы то ни стало, должна быть
наполнена верой.
Будь то крестик на твоей груди,
иконы в твоей комнате или неведение…
Поэтому, не поворачивай головы.
Просто смотри на меня.
Это гроза.
Молнии вспышками освещают наш дом,
тени прыгают со стен на пол, с пола на стены,
ползают по потолку, растягивают свои рты
и в этот момент раздаются раскаты грома,
воют собаки, скрипят половицы,
рассыхаясь от времени…
Ветви крепкой берёзы стучат в окно,
но, в свете пробивающейся луны,
выглядят, как длинные костлявые пальцы,
пытающиеся открыть форточку с той стороны,
пытающиеся сорвать белую марлю,
которую я повесила, чтобы защитить наш дом от мух.
Это гроза.
Ветер утихнет и больше никто не посмеет
пугать тебя этими странными звуками.
Больше никто не заставит тебя бегать
в темноте по дому в поисках моей кровати.
Ветер утихнет, Олеся.
Ветер обязательно утихнет.
А утром я налью тебе свежего молока,
напеку сахарных плюшек.
Мы бросим старую фуфайку на широкий порог,
ещё не высохший от проливного дождя,
сядем, обнимемся
и я объясню тебе каждый шорох этой длинной ночи.
Каждый её скрежет.
Дыхание, которое ты сейчас ощущаешь своей щекой.
Холод, который сковывает твои мышцы.
Я объясню тебе.
Только смотри на меня.
Не поворачивай головы.
Расслабь свою руку.
Разожми кулачок.
Чувствуешь? — Это моя ладонь.
Это мой голос. Я с тобой. Я рядом.
Это всего лишь гроза.
Ты же знаешь, какими затяжными и свирепыми
случаются тут грозы.
Ещё немного и будет рассвет. Закричат петухи.
Ты достанешь из сарайчика свой любимый велосипед,
поедешь кататься по всей деревне:
мимо Элеватора, вдоль пшеничных полей…
Ты достанешь свои карандаши и будешь рисовать,
а затем разносить свои рисунки
по почтовым ящикам наших соседей,
ожидая их восхищения.
Ты будешь качаться на качелях в саду и петь песни —
так громко, как никогда ранее не пела.
Ты будешь собирать клубнику и есть её
прямо с грядки — немытую.
Зеленовато-белую, недоспелую. Как ты любишь.
Всё будет, как обычно. Верь мне.
Твоя жизнь, во что бы то ни стало,
должна быть наполнена верой…
И я смотрела на бабушку,
не поворачивая головы в сторону
молчащего возле моего лица призрака,
который запоминал мой запах.
