Смотри на меня

Смотри на меня, Олеся!

Ради всего святого, смотри на меня!

Не поворачивай головы. Дыши.

Я знаю, тебе страшно. Мне тоже.

У тебя впереди долгая, прекрасная жизнь

и она будет наполнена светлыми мыслями,

спокойными снами, любовью и верой.

Она, во что бы то ни стало, должна быть

наполнена верой.

Будь то крестик на твоей груди,

иконы в твоей комнате или неведение…

Поэтому, не поворачивай головы.

Просто смотри на меня.

 

Это гроза.

Молнии вспышками освещают наш дом,

тени прыгают со стен на пол, с пола на стены,

ползают по потолку, растягивают свои рты

и в этот момент раздаются раскаты грома,

воют собаки, скрипят половицы,

рассыхаясь от времени…

Ветви крепкой берёзы стучат в окно,

но, в свете пробивающейся луны,

выглядят, как длинные костлявые пальцы,

пытающиеся открыть форточку с той стороны,

пытающиеся сорвать белую марлю,

которую я повесила, чтобы защитить наш дом от мух.

Это гроза.

Ветер утихнет и больше никто не посмеет

пугать тебя этими странными звуками.

Больше никто не заставит тебя бегать

в темноте по дому в поисках моей кровати.

Ветер утихнет, Олеся.

Ветер обязательно утихнет.

А утром я налью тебе свежего молока,

напеку сахарных плюшек.

Мы бросим старую фуфайку на широкий порог,

ещё не высохший от проливного дождя,

сядем, обнимемся

и я объясню тебе каждый шорох этой длинной ночи.

Каждый её скрежет.

Дыхание, которое ты сейчас ощущаешь своей щекой.

Холод, который сковывает твои мышцы.

Я объясню тебе.

Только смотри на меня.

Не поворачивай головы.

 

Расслабь свою руку.

Разожми кулачок.

Чувствуешь? — Это моя ладонь.

Это мой голос. Я с тобой. Я рядом.

Это всего лишь гроза.

Ты же знаешь, какими затяжными и свирепыми

случаются тут грозы.

Ещё немного и будет рассвет. Закричат петухи.

Ты достанешь из сарайчика свой любимый велосипед,

поедешь кататься по всей деревне:

мимо Элеватора, вдоль пшеничных полей…

Ты достанешь свои карандаши и будешь рисовать,

а затем разносить свои рисунки

по почтовым ящикам наших соседей,

ожидая их восхищения.

Ты будешь качаться на качелях в саду и петь песни —

так громко, как никогда ранее не пела.

Ты будешь собирать клубнику и есть её

прямо с грядки — немытую.

Зеленовато-белую, недоспелую. Как ты любишь.

Всё будет, как обычно. Верь мне.

Твоя жизнь, во что бы то ни стало,

должна быть наполнена верой…

 

И я смотрела на бабушку,

не поворачивая головы в сторону

молчащего возле моего лица призрака,

который запоминал мой запах.