Правда поэта
Я, хотя и не философ сроду,
парадокс забавный изреку:
Не принадлежит поэт народу,
ни стране, ни, даже языку.
Не указ ему ни царь, ни Папа,
нет богатства, званий, степеней.
На поэта не найдется кляпа,
ни цепей, веревок и ремней.
Выше суеверий, зла и грязи,
двигаясь по избранной стезе,
он парит, как облако: вне связей,
в неба бесконечной бирюзе.
Даже если признанно народный,
выше всех законов твердых тел.
Только не подумайте: "свободный"
Ветер дунул - он и улетел.
Быть поэтом так легко и просто:
Сколько вариантов, - выбирай!
Вот летит поэт на южный остров.
Из зимы - в приморский теплый рай.
Мимо Казахстана и Китая
он над облаками, как Икар,
пролетит, препон границ не зная,
на Шри Ланку и Мадагаскар.
Оседлав попутные муссоны,
он перелетит в один момент
В Швецию весёлым Карлсоном,
Питом Пэном в дикий Неверленд.
На мораль плевать и на законы
на ментов и грозного царя.
Рот раскройте! Каркните, вороны!
Верите вы этому? А зря!
Улетит поэт, хваля свободу,
выборы, иную демократь,
позабыв, что животу в угоду
и поэту нужно кушать. Жрать!
Что поэт свободен - это сказки.
В жизни нету ничего глупей.
Даже у поэтов есть привязки, -
держат крепче якорных цепей.
Сможешь - честен будь и бескорыстен.
Тяжко это. Ну, а нет, так нет.
Только тяжесть выстраданных истин
людям передай, раз ты поэт.
В Азии, Австралии, Европе
как тебя б не хаяли враги
землю рой настырным рудокопом
правду откопай и сбереги!
Не сдавайся. Весел будь наружно
и не плачь от грешной чепухи.
Можешь матюкаться, если нужно.
Зубы сжав трудись. Пиши стихи.
Голову склонив, напялив маску,
терпеливо, словно волчья сыть,
в уголке души лелея сказку.
Чтоб писать стихи ты должен жить.
Не в угоду шефу и банкиру,
не за злато, славы конфетти.
Ты - поэт. И, значит, правду миру
только ты и можешь донести.
Выстрадав и сверив до микрона,
прорычи, провой её, как зверь,
Выкаркай, уж если ты ворона.
Но в свою, вот в эту правду, верь!
