Не молитва

Кто-то сделал больно миру,
чиркнув небо втихаря,
дождевая каплет мирра
из подбрюшья сентября.
Расплывается туманом
вдоль кануна фонарей,
растекается обманом
за неоном алтарей...
 
Я не служка в этом храме
и не пастырь город мне,
соберусь я утром ранним
в гости к дальней стороне.
 
Там амвоном - чисто поле,
а листва - ветрам псалтырь.
Старый тополь - колокольня
и вороний монастырь.
 
Там не имут подаяний,
не берут за что-то мзды,
исполнение желаний -
усмотрение звезды.
 
Там дубрава точно знает -
жизнь по-своему права.
Если нужным посчитает -
будет новая глава.
Пустит кровь кустом терновым
(поболит и заживёт!)
и отпустит.
 
Стану новым.
 
Что-то будет.
 
Кто-то ждёт.