Той которой
Она сказала, что любви ей мало,
В объятьях душно, горек поцелуй.
Ей как всегда, чего то не хватало,
И в сердце закружился вихрь бурь.
Пороков много, взгляд всё выдаёт,
Я вижу страх, и алчность блестит.
Опять за что то душу свою бьёт,
А та хоть плачет, но через боль молчит.
А жалость тихо сердце разъедает
Как кислотой, приносит только боль.
Ну, а она, на это уповает,
И со смирением несёт всю эту роль.
Ну как же так, зачем все эти муки!
Через себя всё горе пропуская,
Ты как и раньше, отпускаешь свои руки
И мысль, что зовёт в глубины рая.
И смысла нет, не в сказанном не в спетом,
То лишь порыв, что не прижился в теле,
Вы в праве называть меня - Поэтом,
И как бы вы другого не хотели.
В ваших глазах, я развращен природой,
И не питаю к людям нежных, тёплых чувств.
Всё объясняется дождливою погодой,
А людям, из двух палок в землю плюс.
Вы за меня, решили, что я груб,
Вы сами себе создали проблемы,
Что я на чувства, мелочен и скуп,
Рушу мосты и строю только стены.
Вы не виновны, я давно простил,
Вам не обьять, вселенной, что во мне,
Считайте время, я вам подарил,
Чтоб разобраться полностью в себе.
