Был на свете причудливый малый...

Был на свете причудливый малый,

Был, да жить не нашёл в себе сил.

Всё, что в жизни его занимало,

Он в поклажах усердно хранил.

 

Для приезжего старого кума

Он истории их бережёт,

И, согнувшись, любовно воркует

Над тревожным своим багажом:

 

"В том отделе - обидное слово,

Что прохожий прикрикнул мне вслед;

А вот в этом - домашняя ссора,

Что храню я одиннадцать лет".

Каждый с детства запомненный случай

Сортирован, изучен, измучен.

 

Где бы люди его ни видали,

Он загруженный в обе руки.

Все гадали: беда ли, года ли

Так скрутили его позвонки...

 

В волосах - седины отпечатки.

Было малому двадцать с остатком.

 

И опять шебуршат переулки,

Чемоданы стучат по ногам,

И до плеч почерневшие руки

Отмирают, сжимая багаж.

 

Но судьба завершилась пожаром:

Загорелись архивы бумаг.

Все жильцы из подъезда сбежали,

Лишь один не выходит никак.

 

Кто-то храбрый сквозь запах угарный

Устремился соседа спасать.

Что же он? Волочит чемоданы,

И баклажки, и сумки, и кладь!

 

И спаситель глядит, огорошен,

И кричит: "Ты не видишь? Беда!

Дай мне руку, бросай свою ношу,

Пропадёшь, дуралей, без следа!“

 

"Не пущу", - как чугунную точку

Выдаёт он ответ на вопрос,

Потому что его позвоночник

Пропитался тревогой насквозь,

 

Потому что давно онемели

Эти руки под тяжестью масс.

Просто в боль он влюбился сильнее,

Чем в любого живого из нас.

 

15.01.2021