Я думал, что Пишу
История cоздания стихотворения:
Рожал и буду рожать /Автор Цвелих Володимир/
Я думал, что пишу всё гениально,
Рождая в муках новый «типа»-стих.
Оно же вновь выходит тривиально,
Но мук опять мне стоило больших.
Я тужился, пыхтел и напрягался,
В потугах-схватках мокрый был везде,
Стих надо мною снова издевался,
Но я стремился к славе и звезде.
Был крупным плод, а таз мышленья узок,
Все акушеры в шоке с медсестрой,
Давили дружно всей гурьбой на пузо,
Тянули плод за буквы со строкой.
Ребёнок был строптив, сопротивлялся,
Ещё и этот плоско-узкий таз.
Вот так детёныш каждый и рождался,
Частями рифм и строчек каждый раз.
Но хорошо, герои-акушеры,
Мне помогали «Лего» собирать,
Давая вновь рецепты и примеры
О том, как надо новый стих рожать.
Болит от поперечных предлежаний,
От ягодичных тоже вот беда,
Рожденье, как подружка у страданий,
Но я поэт, все боли - ерунда.
Люблю процесс зачатия и способ,
И метод этот тоже мной любим,
Люблю себя - поэта я, как особь,
И я в любови непоколебим.
Рожал стихи в экстриме и рожаю,
Могу ещё и больше вам сказать,
Что будет больше их, я это знаю,
Ведь в планах зачинать-носить-рожать.
И узкий таз не есть сейчас проблемой,
Ведь можно при желанье «кесарить».
Сейчас сижу в обнимку я с дилеммой -
Как стих огромный очень мне родить?
Я ДУМАЛ, ЧТО ПИШУ /по мотивам/
Я думал, что Пишу!.. А я - Писака.
Конечно, не согласен с этим я.
Ошибок мало, будто кот наплакал,
Но критиков свирепых – до небес!
А я ж рожаю строчечку за строчкой,
Рифмовник от потуг изорван весь…
Трясусь над каждой буквой, словно квочка,
Но врач ломает в родах гонор-спесь:
«Не дуешься – он мне твердит упрямо -
Не в ритме дышишь, мучаешь дитя!»
Иди ты в пень, тут я сегодня – мама!
За дверью ждёт сыночка вся семья:
Готовы распашонки-рубашонки,
Игрушки-погремушки для него…
А врач и акушеры все – подонки,
Твердят, что плод застрял мой глубоко.
Грозятся кесерить… Я в полном шоке,
Не дам порезать вам своё нутро –
Я лёжа встану в стойку – знаю «блоки»,
Не подходите, это же грешно.
Где состраданье к роженицы мукам?
Где милость? Уваженье тоже где?
Щас дорожаю, будет вам наука –
Опорожнюсь в родзале я везде:
Накакаю в отместку за мученья
И здесь, и там – достаточно дерьма…
Вы умертвили в сэрцэ вдохновенье,
Вы коновалы, нет на вас клейма.
Мне не нужны приёмы вспоможенья,
Я сам зачал и буду сам рожать…
До фени мне все ваши поученья,
Ведь я Писака. Ясно? Плахимать!*
* Плахимать. Непереводимое лего-сочетание слов из творчества одного широко известного в узких кругах автора, ставшее мемом-эвфемизмом для обозначения ярких непечатных чуЙств..))
ЗЫ
Цвелих Володимир:
Стихов сегодня написал пять сотен,
А публикаций можно только три.
Я злой, конечно, очень недоволен,
И рвёт меня на части изнутри.
Мне УПП сказал - лимит исчерпан.
Ну, что за на. ? Зачем же я писал?
Ведь путь поэта свыше предначертан,
Такое мне на ушко Бох сказал.
Пятьсот детей за сутки появилось,
Все в муках страшных были рождены,
Такое вам, читателям, не снилось,
Вы так в поэзь, как я не влюблены.
Секундомер сбивался-перегрелся,
Писал ведь пятьдесят стихов за час,
Мой карандаш с бумагой загорелся,
Тушил за каждой буквой сразу в раз.
А тут засада - только три за сутки
Стиха возможно опубликовать.
Все ощущения гадки, даже - жутки.
Куда ж мне остальные все девать?
Я что рожал стихи тут по-приколу?
Ведь на подходе их ещё семьсот,
Могу открыть свою я даже школу,
Как написать мильярд стихов за год.
Держите шлюзы, вновь прорвало роды,
И стих шикарно-новый вновь готов,
Капризы мне не важны у погоды,
Любая мне подходит для стихов.
Бежит ко мне навстречу гинеколог,
Не добежал опять, но я родил,
Процесс потуг и схваток был не долог,
Мгновенно стих я новый натворил...
NB!!! не более трех стихов-произведений за сутки .
Арина:
Стихов, что блох, и все хотят на ручки,
и каждому - и рецку, и цветок…
Но пародисты, sуки, только взбучки
дают детишкам вдоль и поперёк.
А я рожаю, словно матка в улье,
мне надо срочно всех благословить…
В кармане плотно скручено две дули,
чтоб критик и не вздумал подходить.
Но нет, идёт паdлюка, улыбаясь…
В руке Букварь, подмышкой Словари…
И бьёт наотмашь малышей, не каясь…
И говорит: «Сушите сухари,
Оно ж не то, не по стандарту-ГОСТу,
вы преступили грамоты черту.»
Идите к чёрту! - я отвечу просто,
а если надо, даже прокляну.
Мне не до смеха, ЧЮ моё хромает,
и снова схватки, не до ржача мне...
Идёт главврач... в руке - букет нагаек.
Одно спасенье - это портмоне.*
* портмоне. Условно-поэтическое название ЧС, привнесённое в употребление одним автором.
Володимир:
Несите миску, скоро будут роды,
Бахилы где? Ну сколько можно ждать?
Ребёнок будет в тренде новой моды,
Его бы срочно в тираже издать.
Красивый стих, местами кучерявый
И кареглазый вышел мальчуган,
Хоть голый, но зато пацан забавный,
Стреляет рифмой будто бы наган.
Хоть и не в такт, зато не по стандарту,
И ямб ещё не может удержать,
Но предан Музе с Лирой и азарту,
И хочет руку медсестре пожать.
Хорей висит, что значит - точно мальчик,
У ножек очень маленький размер,
Но всем - «ну-ну» - грозит малютки пальчик
И на французском молвил о «Мон Шер».
Сказал подать щипцы-корцанги-скальпель,
Чтоб пуповину лихо откусить,
И барбовала выдать по пять капель
Чтоб акушерам это пережить.
Трибуну мне несите, микрофоны,
Я из родзала буду всем вещать:
Стихи, романы, байки, фельетоны,
Берите ручки, чтобы записать.
Рождался я под яркою звездою,
Её потом «счастлИвой» обзовут,
А вы потише тут сейчас со мною,
Я сам уйду в поэзии приют.
Стоит заика, он же гинеколог,
Такой пацан родился в первый раз,
Застыл на родах акушер-уфолог,
Такой вот поэтический намаз...
Арина:
Малыш – француз, прононс академичный,
А сам он с Голубой планеты Икс…
На русском говорит почти отлично,
А пишет очень круто, зшбс!
Звезда горит во лбу и на погонах,
Трибуна от ораторства дымит,
Стихи он раздаёт в больших рулонах,
Но врач сказал: «иммунодефицит».
Нужны тут витамины и компрессы,
Чтоб ямбом не разбился он о пол…
Стремительные роды – это ж стрессы,
Как в шахматах внезапный волейбол.
Цепляется за Лиру и за Музу,
И ножками сучит, как паучок,
Но сразу метит в члены Лит.союза,
Хотя ещё малыш и грудничок.
Бахилы и халатик голубые…
Красивый кучерявый мальчуган…
Несут ему носочки шерстяные -
Подарок от поэтов-Парижан.
Володимир:
Париж! Гламур! Кутюр и Нина Ричи
Узнают скоро мировую весть,
Что между разной стихотворной дичи,
Явился тот, кто пишет в стиле - «жесть».
Малыш крутой, сам Рембо отдыхает ,
Взрывает рифмой строки наповал,
А ритм чечёткой автор выбивает,
Поэт серьёзный - мальчик аксакал.
Размер такой, что Буквы ломят слово,
Хорей конкретный с ямбом в корешах
До запятой всё стильно, ярко, ново
И безразмерный у стихов размах.
Читайте все на титульных страницах
О том, что мальчик гений и талант
Стихи он пишет в самых разных лицах,
И бьёт на крышке рамы красный бант.
Крутой чувак поэт, ну что тут скажешь?
Отпор ещё в роддоме всем давал.
«На хлеб стихи» -сказал он : «Не намажешь!
Давайте денег и, чтоб я не ждал!!!»
