Не сказка

Когда старый лис пойдет умирать,

О многом, скуля, пожалеет:

Не съел Колобка, не построил избы,

Не пробрался в хороший терем…

 

Не выловил рыбы промерзшим хвостом,

Не попробовал вкусной каши.

Петлял от собаки, попался в капкан,

И долго зализывал лапу,

 

И мерз до костей он, и лаял в лесу

На жизнь, что война, а не сказка.

Беду отвести ему надо, вперед

Бежать - и быстрее, и дальше.

 

А псы догоняют... Охотник шмальнет,

Поцокает: «Шкурка плохая…

Ну, ладно, сойдет. Ты, пушистый, прости.

Не больно прикончу, смекаешь?»

 

К лисе прижимаясь, в холодной норе

Лисенок привстанет на лапы.

И носом ведет, и предчувствует смерть…

Взрослеет, как в сказке.

 

Сейчас он

 

Готов побежать - и ловить Колобков,

Готов быть бесстрашным, как папа.

Он выудит рыбу, построит избу,

И в терем однажды пролезет…

 

Да, будет ловчее, да, будет хитрей,

Проворнее, гибче и злее.

 

Старик, умирая, представил его…

 

Нет, он ни о чем не жалеет.