Не сказка
Когда старый лис пойдет умирать,
О многом, скуля, пожалеет:
Не съел Колобка, не построил избы,
Не пробрался в хороший терем…
Не выловил рыбы промерзшим хвостом,
Не попробовал вкусной каши.
Петлял от собаки, попался в капкан,
И долго зализывал лапу,
И мерз до костей он, и лаял в лесу
На жизнь, что война, а не сказка.
Беду отвести ему надо, вперед
Бежать - и быстрее, и дальше.
А псы догоняют... Охотник шмальнет,
Поцокает: «Шкурка плохая…
Ну, ладно, сойдет. Ты, пушистый, прости.
Не больно прикончу, смекаешь?»
К лисе прижимаясь, в холодной норе
Лисенок привстанет на лапы.
И носом ведет, и предчувствует смерть…
Взрослеет, как в сказке.
Сейчас он
Готов побежать - и ловить Колобков,
Готов быть бесстрашным, как папа.
Он выудит рыбу, построит избу,
И в терем однажды пролезет…
Да, будет ловчее, да, будет хитрей,
Проворнее, гибче и злее.
Старик, умирая, представил его…
Нет, он ни о чем не жалеет.
