Наброски художника
Ты думаешь, всё будет просто?
Как будто выдрать грязный лист?
Здесь не художника наброски,
А реальность, что зовётся жизнь!
Да, может, в облаках витаем,
Мы время жгём, и в каждых днях
Без смысла пустотою грянем,
В руке рассеяв цели прах
Не думаешь, что срок отпущен,
Откладываешь на потом,
А коль останешься ненужным,
Ты вспомнишь под конец как сон
Ещё раз, помни! Мир суровый,
Нельзя в нем вырвать грязный лист!
Срок годности секунд испорчен
И кончится тетрадь, очнись!
