Послесеверное
Север мой, холодный, дикий Север,
Где рукой почти достать до Бога,
Разомкнутся запертые двери,
Если к Северу идет моя дорога.
С тонким криком, ветром уносимым,
В даль летят подстреленные птицы,
И скрипят, скрипят неумолимо,
Выплетая наши судьбы, спицы.
