Я в детстве не мечтал поэтом стать,
Я в детстве не мечтал поэтом стать,
Вот счастье, хоть одна сбылась мечта,
Но, правда, я завёл свою тетрадь,
Она с тех пор лежит без строк - чиста.
Не надо мне о вечности писать,
Тем более в неё не верю я -
такой.
И про багряный клён и вечный сад
Напишет спьяну, кто-нибудь другой,
В стране, где только вору благодать,
И стражнику, хранящему покой.
И здесь, как много лет тому назад,
Убьют поэта страшною молвой,
А вору будут вечно зад лизать,
любить с покорной головой.
Я в детстве не мечтал поэтом стать,
Смеюсь над сбывшейся мечтой,
Но также не мечтал я зад лизать,
С толпой.
