Здесь проходя, мы с тобой говорили о личном

Летние ночи, по правде, немного светлее.

Улицы эти и эти дороги, аллеи

дороги мне, ведь до боли на сердце привычны:

здесь проходя, мы с тобой говорили о личном.

 

Падали капли, и лужи из них собирались.

Шли мы с тобой. Под дождём, без зонтов, улыбаясь.

Грезил по-детски я, глупо и слишком наивно...

Грёзы разбила; так что же осталось? Лишь ливень.

 

Помню тебя, и те дни, и тирады рассказов.

Помню лицо, в чьи влюблён был глаза. Притворяюсь,

словно уже не хочу снова слышать твой голос,

нежный, как шёлк, и глубокий, как старый колодец.

 

Это не капли дождя, признаю, это слёзы.

Перед глазами твой образ золотоволосый

впредь не уйдёт, хоть прошло уже столько мгновений.

Просто забыть и реальность принять — не умею.

 

Знаешь ли... ведь я жалеть не привык ни о чём —

всё же сейчас я горюю, что время течёт.

Да, я любил, хоть и ты, может быть, не любила.

Чувства вели, но идти было невыносимо.