Уже скоро

Покачнётся макушка июльская красного лета,

Обломается где-то под бездной, что падает вверх.

Через окна сквозные жарищи убойное гетто,

Проскрипев, словно в белую голову раненный стерх,

Упадёт и рассыплется, ярким стеклярусом брызнув

В исчисление времени прошлого (каждому – срок),

И никто не отслужит молебен, прощальную тризну –

С облегчением сплюнет на воду Илюша Пророк.